Jesús.

No sé si existio/ no me molesta que así fuera.
No se siquiera si era Dios.
Quizás era más negro que blanco
y con grandes ojos cafés
se parecía mucho a nosotros,
se asustaba y temia.
Amaba y odiaba
como todo el mundo.

No creo que haya sido cobarde
y creo que era medio ingenuo,
astuto de seguro
pero más rebelde que tranquilo.

No se si existio.
Se que en alguna parte estuvo.
Que sangro y sufrío.
Se que fue condenado , muerto
y sepultado.
No se si resucitó al tercer día.
Pero si sé , que la historia
nunca lo olvido.

Sobre el pecado

Pecamos desde que nacemos;
desde que tratamos de vivir;
Desde donde nace el deseo
y termina la satisfación.

Pecamos en la calle , en el parque,
en los sueños, en la cara de la gente
y muchas veces en la cama;
En algún rincón del remordimento,
la culpa y el dolor.

¿Por qué pecamos? /no lo sé.
Quizás porque el pecar es placer
o una invención muy ingenua
para creer que estamos vivos.

¿Por qué cometo pecados?,
Porque así soy / y la iglesia me da igual.

Susurro de un vagabundo

el camino se hace infinito,
las calles acojedoras
y la luna mi mejor amiga.

Me falta el pan
y muchas veces el agua.

La gente me es indiferente
a veces extrañas
y otras amigables.

La vereda es helada
la tierra sutil
y las estrellas las mejores guias.

Me hace falta el destino
y muchas veces la vida.

La ciudad se me hace gigantesca
la lluvia infernal
y las mañanas desalmadas.

Me falta la sonrisa
y algun que otro amor.

La tristeza es amplia
las lagrimas escandalosas
y las penas numerosas.

Me faltan cosas para vivir
y otras tantas para morir

Breve dialogo con un amigo

Digamos que Dios no existe,
que el cielo es una ilusión
y que el pecado es solo dominio,
control y remordimento.

Digamos que nuestra vida es ilusión;
invención; absurda;triste;
melancolica; ingenua
y a veces cuando dormimos
más real que nunca.

Pensemos que el amor es extraño.
Que es esquivo y envidioso.
que tal vez seamos solo carne,
polvo , aire y suciedad.

Creamos que el futuro es lejano
el presente incomodo
y el pasado una foto
que siempre traemos en el bolsillo.

Soñemos que somos hermanos ,
somos iguales y distintos,
que enseñamos y aprendemos,
que nos queremos y nos odiamos.

Digamos que somos la misma novela,
contada en distintos versos,
en diferentes tiempos
pero con los mismos sueños.

testimonio de una infidelidad

Las lagrimas caian
el silencio me ahogaba.
Mi pulso me daba por muerto
y mis dientes destrozaban mi corazon.

Mi cara inundada de abismo,
de odio y de ira.
Mi cabeza repleta de incognitas,
de pecados y remordimientos.

El segundo se torno en minuto;
en hora; días y años.
La vida se disfrazo de verguenza,
delito y oscuridad.

Las lagrimas caian todavia,
los ruidos de lo ajeno ,
de lo infiel destrozaron todo,
mi memoria , mi alma.

Mi existencia era solo un vacio,
mientras veia el sudor de aquella espalda.
Mientras observaba como sentenciaba
su condena , su culpa.

Las lagrimas ya no existian.
Se esfumo el amor,
y finalmente fui más demonio que nunca
y termine el capitulo de la historia.

Palabras para los Jóvenes.

Nos queda hacer futuro
para nosotros y para otros,
nos queda soñar,
caer y seguir.

Nos queda morir luchando,
no dejar que se escape el amor.
nunca guardar silencio
o esconder el descontento.

Nos queda escucharnos,
guardar espacio en nuestros corazones
para la esperanza,
la aventura y la incertidumbre.

Nos queda tener miedo,
tener espanto y curiosidad.
Ser valientes e ingenuos
más que nunca.

Nos queda ser amantes,
ser desconocidos, amigos,
hermanos y familia.
Ser fraternidad.

Nos queda cambiar la historia,
no creerle a los viejos,
no pensar en lo definitivo
y volver a lo relativo

Nos queda ser niños,
ser jovenes, adultos
viejos y tierra.
Nos queda toda una vida.

Nos queda ser testigos,
protagonistas y creadores
de la historia mas grande
jamás escrita.

Breve reflexión desde el olvido

¿De Donde quieres que sueñe?
¿En el barro que me visita
cada invierno helado.?
¿En la indiferencia de mi gente
o de las lagrimas de mis hijos.?

¿De Donde quieres que me ilusione?
¿En los fragmentos de ruidos
que vienen con el viento.?
¿En la tristeza de mi corazón?
¿Con la amargura de mis ojos?

¿De Donde quieres que saque
ironicas ganas de vivir?
¿Del hambre común de todos los días?
¿Del plato vacío de mi mesa?
¿Quieres que los saque de la nada
o de la simple idea de la Fe?

¿De Donde quieres que sueñe?
¿En el miedo insesante de cada mañana
por no tener que comer?
¿En la espalda de la gente
o los odios sordos de la esperanza?

Algunas Palabras

De la vida tomaré,
la belleza de soñar en silencio
de caminar muriendo a cada paso
y la utopía de creer estar vivo.

De la infancia me llevaré,
la tierna inocencia,
la tranquilidad, la energia.
La sonrisa sin causa.

De la juventud rescataré
La critica , la mentira
la sensación de sentirse mudo
y atado de manos por el mundo.

De la vejez recordaré
El maravilloso sentido de la nostalgia
y el placer de la amargura,
la impaciencia y la sabiduria.

Y de la muerte soñare,
con sus visitas coquetas
su mano helada e injusta.
y las palabras- "Ya basta"-

Algunos

Algunos tenemos la suerte
de creer en este mundo
y luchar contra la indiferencia.
Tenemos la Fe que Dios
no es el que nos cuentan,
sino otro muy distinto
más parecido a nosotros.

Otros /me incluyo.
Tenemos el descaro
de tratar de alcanzar nuestros sueños.
Aunque para ello nos falten
pesos u oro.

Somos muchos y a la vez, pocos
los que confiamos
que el futuro es nuestro,
siempre y cuando nos esforzemos
por tratar de cambiarlo.

Algunos tenemos el privilegio
de abrir los corazones
y luchar por el dolor propio y el ajeno.
Tenemos la fe y la esperanza que el diablo
es más ingenuo que nosotros
y nos compre nuestras almas
a cambio del paraiso prometido.

Reclamo de un hijo abortado

Pueda madre, que no me reconoscas.
Pueda que cada segundo
en que apreciar mi cuerpo
te de asco y te repugne.

Quizás cuando me levantes con indiferencia
para llevarme al olvido
no sea lo que quiciste.
Quizás nunca lo sea/
Porque es un hecho
que ya no podré serlo.

Madre, pueda que no te gusten
mis ojos, mis manos,
mis deformes pies
y mis diminutos labios.
Espero sí, que mi ausencia
tranquilice tu existencia
y luego de ello,
puedas ser féliz.

Madre, quizás nunca más
me vuelas a ver,
por eso te pido
que aunque no me reconoscas
y no me quieras.
Nunca olvides que siempre seré tu hijo,
aunque hoy no sea el que
alguna vez quiciste.

Breve Relato de un viejo

Mis deslucidos ojos
apenas reconocen el rostro de mi nieto
y mis gastados oídos
con una triste suerte distinguen su voz.
Aún así escuche con atención
y más melancolia que otra cosa.
Su pequeña pregunta:
¿Por qué estoy triste?

Quizás por el solo hecho de ser viejo
y no poder correr como antes.
Por todas estas primaveras y otoños
que solo puedo mirar por mi ventana.
Mis huesos estan cansados,
mi piel casí muerta
y mis músculos/ sí es que me queda alguno
yacen dormidos como de costumbre.

¿Por qué lloro?/ pregunta mi dulce nieto.
Quizás porque huelo a nostalgía
Y a veces no me reconosco.
El frío me duele
y el viento me ahoga.
El caminar me cansa
y el pensar es solo un delirio.

¿Por qué estoy triste, mi bello nieto?
Porque quizás no te vea crecer más.
Y creo que sino me equivoco/ porque puedo
ya es mi hora de partir.

Cuando la muerte venga por mi

Cuando toques mi ventana
y sea más joven que viejo.
No te tendré miedo
mi oscura señora.

Cuando me susurres lentamente
que es hora de partir,
tomaré mis recuerdos
y los dejare ir.

Ojala vengas más tarde que temprano
y yo ya haya soñado lo suficiente.

Y cuando tomes mi mano,
estaré firme y soberbio
como toda mi existencia.

Porque a lo único que le temo
es no haber hecho lo suficiente
para no arrepentirme
cuando te encare , oscura señora.

Capricho

El deleite divino
de apreciar tu inocencia ,
me hace complice de este pecado,
de este capricho avaro.

Es quizas por mi cabeza de loco,
o corazon de amante.
Serà simplemente por mi nostalgia
o por mi terca pasiòn.

El precioso delirio
de apreciar tu sinceridad,
me hace hoy victima de esta culpa,
de esta horca perfumada.

Es quizas por mi mente perturbada
o mi corazon desplomado.
Será simplemente por que quiero
o porque te deseo.

Asi es la consecuencia
de quererte ahora
más que nunca.

Buen amigo

No quisiera ofenderte , buen amigo
pero como puedo seguir queriendote
si besaste el veneno agrio
de la traicion bastarda
como puedo seguir mirandote
si destruiste un amor,
amigo mio , con todo respeto
como puedo guardar silencio
si mi hermano se acostaba con mi aliento,
como puedo dormir
si las noches llaman el horrible recuerdo
de tu traicion, de tu envidia.

No quisiera ofenderte , buen amigo
pero como puedo seguir siendo tu sangre
si empañaste la historia
con la pena de ser porqueria
como puedo segui llamandote por tu nombre
si , los insultos ahora son tu apellido
Con todo respeto gran amigo
que el veneno te haga vomitar
todo el mal que consumiste y mueras
pero aquel dia llorare frente a tu tumba ,
pero hoy mi amigo
solo sarcasmo , solo sarcasmo.

En otro velorio

Cauteloso frente al silencio,
prendo cuidadosamente mi vicio.
Aquel cigarro que me acompaña
en aquellos ratos de amargura.

Callado y pensativo,
inquieto y sin respiro.

Esta vida que me aterra,
que se lleva violentamente
a todos los que amo.
Y me voy quedando solo.

Callado, pensativo.
Inquieto, sin respiro.
Helado y sin destino.

Cauteloso frente al silencio
consumo pausadamente mi vicio.
Este cigaroo , fiel compañero.
en estos velorios de muertos.

Callado y sin destino.

Cauteloso frente a la muerte.
Con mi cigarro en mano.
Mirando como coquetamente
el final se me va acercando.

no nos culpen

Una vez escuche
que los hombres no lloran.
En otra ocasión me contaron
que los homres no pueden amar.
En una noche me gritaron
que todo hombre es mentiroso.
Y en un romance me susurrarón
que los hombres somos raros,
a veces más raros de lo normal;
Somos indiferentes y fríos.
Siempre superficiales
y seres carentes de sentimientos.
Hedonistas por naturaleza
y autoritarios por los genes.

Tantas cosas mencionarion
y yo no pude responder.
No hallé respuesta/ Novedad
Quizás deba decir:
¡ Mujer disculpanos,
la historia nos ha hecho pedazos¡

Ojos cafés

Mujer de bellos ojos cafés
¿Que crees que nos tenga este mundo?
alguna conversacion oculta
con la luna.
Una que otra aventura por el sol.

¿Qué crees que nos depare el tiempo?
Alguna noche silenciosa y agitada.
Quizás un susurro coqueto
de nuestros sueños.

Mujer de bellos ojos cafés.
crerías que tal vez mañana.
las hojas que caen en otoño te bailen.
o solo que el invierno pase rápido.

No se que pensar,
quizás deba guardar silencio
y escuchar como avanza el viento.
O quizas debamos ver el mundo
por los rincones de nuetros miedos.
Mujer de bellos ojos cafés

En plena muerte

Disculpame...
disculpame mi vida
por no decirte adiós.

Ya se me cierran los ojos,
y siento como mi garganta mi abandona.

Oh , mi cielo/
mi amor...

perdoname.
No he decidido dejarte.
No he decidido marcharme.

Ya sabes como es esto de morir,
llega de repente como una brisa
y se va tomandome la mano.

Oh , mi vida/
mi amor.

Disculpame...
disculpame por no despedirme
con un tierno beso en tu frente

Ya se me ahoga el corazon
y siento como el frio me envuelve

Oh..

Oh..

mi..

cielo...

¿A qué le temo?

¿A qué le temo? /me preguntaron.
¿A Qué le temo?/ me pregunto a mi mismo.

Creo q le temo a la muerte,
la de otros y no la mía.
Definitivamente temo enterrar a mis hijos.
Ver marcharse a mi dulce madre.
y despedirme de mi buen padre.

Temo no cuidar a mis hermanos,
no ver cumplir sus sueños.
Temo perder a mis amigos
a cada uno de ellos.

Quizás le temo a la soledad,
a la indiferencia de las cosas.
Le temo a la pobreza de mi gente
y a la riqueza de los ingratos.

Al parecer le temo al olvido
y al silencio eterno.
Le temo a la injusticia
y a la guerra.

¿A qué le temo?/ me preguntaron.
y les continuo respondiendó.

Le temo a la ceguera
por no volver a ver los ojos de mi amada.

Y creo q aunque tema tantas cosas
seguirán ahí,
alimentando mi coraje de iluso.

Adíos Benedetti

Amigo , te marchaste sin decir adíos...

Pasamos tantos otoños juntos.
Yo a mis 22 y tú en tus 88.

Oh, mi buen amigo.
Con quien crecí en soledad,
a quien anhele conocer.
A quien jamás le escuche la voz.
A quien Nunca comparti un café.

Amigo , te marchas lejos.
Más lejos de lo que nunca has estado.

Mi juventud te extrañara.
Mi corazon extrañara tus letras.

Oh, mi buen poeta, mi buen escritor.
Con quien soñe compararme.
A quien siempre admire.
A quien solo en mis sueños pude conversarle.

Amigo , te marchas donde no te vere.
Más alla de tus libros.

Oh , mi buen benedetti , te vas
sonriendo a las nuevas generaciones,
a quienes les diste
más preguntas que respuestas.

Amigo , te marchas
Sin conocerme
Sin saber que existo...

Amigo , oh amigo
te marchas sin decirme adíos.¡¡

Carta de un joven

¿Qué prevalece en el sentido nuestro?
eso de ser jovenes,
¿Quizás ser indiferente o
debemos ser consecuentes?.
A veces nos hacen ser rebeldes
algunas otras valientes.
Pero hay veces que nos llaman infantiles,
ignorantes e insolentes.
¿Cuál es nuestro sentido?
¿Por qué ser Joven?
¿Somos niños convirtiendose
cada día que pasa en adultos,
jugando a ser viejo con los años?

¿Qué prevalece cuando me llaman joven?
¿qué es lo que significa?
Un improperio, una metáfora,
una personificación o una vaga comparación.
¿Qué somos los jovenes?
Drogadictos sin rumbo.
Pecadores sin perdón.
Inconcientes plenos de libertad
Delincuentes ocultos en las sombras.
O simples jinetes del apocalipsis.

¿Qué prevalece?..

Soy joven es quizás lo que sé./ Porque lo se.
A veces mentiroso otras sincero.
Sueñó y me ilusiono.
me enamoro y enloquesco.
Quizás soy un viejo sin rumbo
o un niño sin un columpio.
me da igual ser otro.

Si ser joven es ambigüo ,
la relatividad será mi mejor amiga.

Palabras para el silencio

Que agradable el silencio
que perfecto espacio de ser uno mismo,
agradable por el hecho de estar solo
y no tener rencores.

Que dulce el silencio
cuando se esta solo ,
cuando se apaga el cigarro
y el humo nos hace felices.

Tierno aquel silencio,
que cobija nuetra intriga
nuestra desdicha
y nuestra alma

Oh , dulce silencio
a veces injusto y otras celoso.

oh, preciado silencio
no cambies nunca.

El mismo de siempre

El camino se hace largo
y sigo siendo el mismo.
Ese mismo del ayer,
del presente,
del mañana.

Ese existencial sin razón
testarudo y orgulloso.
Sigo siendo como el del ayer,
el cauteloso y silencioso.
Como el de este presente
audaz e ingenuo.

Soy el del futuro ,
el caballero errante,
el bohemio sincero
y el poeta nostalgico.

Soy el mismo,
aunque el camino infinito
no tenga nunca otro.

Soy el mismo,
el del ayer y el de hoy.

Soy el mismo,
el mismo que comienza inspirado,
escribe desconfiado de sus versos,
y termina siendo igual.