Siluetas ha siluetas

Las siluetas ocultas
miran las promesas,
con ojos inocentes
y sus miradas de papel.
Observan nuestra niebla
de un futuro lejano
y deprimidos por lo imposible
que parece inalcanzable.
Y el pasado recorrido
a tantas penas y alegrias,
lo olvidado no esta escrito
y lo escrito es recordado.
Pero hoy , al presente,
tantas lagrimas tristes
a verdades inquietas
que pocos conocen,
y otros lamentan,
y los mas ciegos no comprenden.
Las siluetas caminan
en la oscuridad y tormento
de puentes frajiles
y caminos dificiles
que dañan los pies.
Y a los amores , se les teme,
Sufrir cuando se quiere
y llorar por el amado
que tal vez te olvide
o tal vez te ame,
uno nunca lo sabe.

Y las sombras acompañan
cuidando de nuestros sueños,
las utopias nuestras señoras
lo incanzable nuestra virgen.

Siluetas , eso somos
y seguimos siendo siluetas
la nada siempre nos espera
y acechando siempre estara , el olvido.
¿Que hacer en estos momentos?
¿Morir con lamentos?
Y al final , cada silueta
se separa y se libera,
a cada sombra su propia historia
a cada sueño una silueta
y ha este poeta cansado de la vida
de escribir poesia cantando siluetas.

Siluetas , se iran
y solo me quedare
en mi cementerio de recuerdos
y alguna vez podre hablar,
de sueños posibles y amantes vivos
pero hoy solo siluetas.

Malos tiempos

Cuando nuestra vida se inunda
de aquellos frustramientos cotidianos,
en esos momento donde el rostro
se maquilla con pesimismo.
¿Que hacer?
¿Sonreir con una risa falsa
con una mirada sarcastica?

Cuando nuestra alma se congela
y nuestros cuerpos se mueven solos ,
en esos instantes helados
donde nuestra carne es solo polvo.
¿Que hacer?
¿Culpar a un dios incoherente
por dias insensatos?


Cuando nuestro presente es oscuro
de aquellos segundos alegres
tristezas asquerosas
que desgarran nuestras ilusiones.
¿Que hacer?
¿Esconder nuestros sueños y
dejar que el mal tiempo pase?

Cuando nuestra vida solo tiene penas
porque no nos damos cuenta de nada mas
en estos precisos dias tormentosos
donde solo dan ganas de morir
¿qUE HACER?-...

Mirar el presente con una sonrisa sinica
porque el futuro siempre existe
y cuando las meancolias nos destrozas
volviendonos polvos,
nos damos cuenta que existimos
y que volveremos a levantarnos
en una tierra de oportunidades.

Pero por ahora una sonrisa ironica
y fe en un mejor futuro.

La ironia de amar a una mujer

Ni perdon , ni recuerdo
para aquella que me consume.
Un veneno hermoso
que se propaga con el tiempo.

Ni olvido , ni silencio
para aquella que me alegra.
Un paraiso amante
que purifica nuestras almas.

Ni engaño , ni deslealtad
para aquella fiel
Una sirena oculta
que canta a los olvidados.

Ni respeto , ni cuidado
por aquella quimera.
Una mentirosa tierna
que nos engaña de belleza.

Ni miedo , ni temor
por aquella dulzura inocente.
Aquella voz en el abismo
que coquetea con nuestros labios.

Ni frio , ni desnudez
por aquella piel ardiente .
Una ninfa humilde
que aguarda en nuesta cama.

ni todo , ni nada
por aquella mujer perfecta.
Nuestra nesecidad existencial
que alimenta nuestras vidas.

nI rechazo , ni derecho
por aquella que lloramos
ni olvido , ni vacio
por aquella mujer que nos hace hombres.

La nueva era , una era muerta

El aire desleal y traicionero,
cruza los rincones de las urbes,
paseando inquieta por la mirada de esa plebe.
Ese óxigeno vacío e instintivo
traido del sudor ingenuo
de seres carnales y materialistas.
Esté espiritu libidinal sucío ,
ese sentimiento agrio y desteñido
de aquellos besos por satisfacción.

Este mundo ofuscado de lo mágico
sumergido en la decadencia,
en lo opaco y en lo narcisista
todo por cumplir una nesecidad inventada.

Aquí , en estos momentos.
Hoy , en este presente helado
impera lo que el hedonismo
dicta en los deseos,
torturando las almas.
Hoy ya no se ama como antes.
Hoy ha muerto la poesía pura,
quizas las hayan asesinado
el hombre bruto y tonto
o la mujer ciega y fácil.

Tal vez , el caballero haya dejado de existir
porque damas no existen ya,
Quizás el pecado condeno la inocencia
o el deseo fue hecho por la carne.

El aire se contamina
de estos corazones contaminados ,
y este ambiente dañino
inunda mi poesía ,
oscurece mi vida.

Ese óxigeno falso y mentiroso
traido por noches de satisfacción,
noches de pasiones carnales,
de odiseas deshonorables
y paseos materiales.

Las noches en que se hacia el amor
se han cambiado tristemente
por solo ocasiones de buen sexo
y las almohadas cambian,
al ritmo que cambian
las mismas siluestas que pasan por las camas.

Y la desesperanza y la lastima
cruzan mi corazón ,
sintiendo melancolía
teniendo una tristeza
de tratar de salvarme
de este exterminio veloz,
donde el voyerismo a asesinado el amor
justo aquí en donde la morbosidad
ha acribillado al amor.

Y ese aire creado
por almas perdidas
me hacen dudar de mi existencia
y el enigma arrolla mi espiritu,
el estigma de estar olvidado
solamente me hacen preguntarme
¿Qué hace un romantico
en una plena postmodernidad existencial?